он был очень похож на тебя:
тонкие ноги и старые кроссы.
он бежал и смотрел, как она
спускается с лестницы, хмуря нос.
сначала я думала,
что это ты, а она
одна из твоих особ,
хотела крикнуть уже, что ты
ещё не дорос,чтобы врать мне
и слушать мои стихи.
шла вдоль дороги,представляя,что я
в тёплой индии.
на самом деле была в холодной,
декабрьской,
продроглой москве,
держала за руку девушку маню,
у которой на левой руке
написано что-то на хинди.
она журналист,
талантливая зараза.
любит всякую жесть
про убийства и пишет острые фразы,
тебе это надо прочесть.
пока мы шли с ней до оставнлки "третий нагатинский проезд",
я слышала в голове такой треск
о том,что ты снова не здесь.
John,you are the best.
и то,
что творится внутри-
это не повод, а средство.
средство увидеть тебя,
спеть с тобой,
рисовать для тебя,
прочесть все стихи
и не задохнуться,
дыша общим воздухом.
давай позвони мне ещё,
напиши,
приходи,
чтобы я совсем слетела с крыши
и видела тебя не только в своей душе,
а даже в мане и мише.
они в отличие от тебя хорошие и
образованные люди
учаться в вышке и не употребляют
по поводу и без траву,
вроде гашиша.
а я все прощаю тебе,мой свет.
отдаю тебе душу,чтобы ты слышал.
давай все закончим и претворимся,
что поводов для встреч у нас нет.
претворимся,
что мы друг без друга не дышим.