Я иногда улетаю в Анталию.
Заворачиваю звезды в рассвет,
Накрываю Луну теплым пледом
И улетаю.
В Анталию.
Я не знаю где это.
Такое теплое слово – Анталия…
Я чувствую, как теплое море плещется у моих ног,
Какие-то очень милые люди предлагают мне…
А что они могут мне предложить?
Ведь я же никогда не была в Анталии.
Они предлагают мне окунуться в небо и выпить чашечку прибоя.
Я снова проваливаюсь в полночь…
Утро выплевывает кусочек недожеванной луны.
Опять зубная щетка и в глазах что-то из Борхеса.
Хотя, кто это?