Видно, я не поэт, не пишу больше строк,
не ложатся они на бумагу.
Но сижу в ночь одна, дождь стучится в окно,
о стекло звонкой дробью лукаво.
Дождь идёт в феврале, видно кончился снег,
отдала всё зима, что хотела.
Отгудели метели, закончился бег
этих дней в белоснежной постели.
Словно, музыка, капли дождя в тишине
то по стёклышку.., то в водостоке...
Мой любимый февраль
тихо плачется мне,
что его отправляют до срока.
Я тебя не могу на бумаге воспеть,
хоть люблю твои вьюги-метели.
Видно я не поэт, но стучатся ко мне
твои слёзы, как капли апреля.
4 февраля 2016.