Твоё прошлое лишь серый пепел,
От событий помятых листов.
Ты писал на них слишком нелепо,
Замечая следы пустяков.
Ты хранишь этот пепел, он вечен,
Рассыпая и снова собрав.
Но твой трепет никем не замечен,
Он сидит в плотно сжатых устах .
Рассыпаешь, пишешь послания
Тонким пальцем правой руки.
А потом стираешь дыханием
Что писал в минуты тоски.
Собираешь в ладони обратно,
Оставляя в серой пыли,
Чистый лист, смятый неоднократно
Настоящего в светлой тени.