Смотрю, как светило к обрыву стремится.
Вернуться бы в прошлое лет так на тридцать,
к истокам.
Но время - бетонная глыба
туда не пускает ни птицей, ни рыбой.
Упорно внушает: «Послушай, не надо
бежать, спотыкаться, сбивая ограды,
к началу засыпанных памятью улиц.
Представь: ты меня одолела, вернулась.
Сквозь время пробилась, и что наблюдаешь?
Страна невозврата, от грусти седая,
пропавшие годы, как блудные братья.
Ты сможешь простить их и снова собрать, и…?
Не сможешь, в тоске убивая остатки
того, что припомнишь, в обратном порядке.
Ни в чём не увидишь ни смысла, ни веры.
Глотая минуты, придут лангольеры.*
Минуты не требуют реанимаций,
прощаясь, не будут с тобой обниматься.
Нигде не отыщешь надежды искомой.
Там все, кто спасётся, с тобой незнакомы.
А если знакомы, тебя не узнают,
сама убедишься - планета иная.
Душа не найдёт ни любви, ни постоя.»
И я поняла: возвращаться не стоит.
*Лангольеры (по С.Кингу) - пожиратели времени.