. . . . . .
* * *
Глумится высь: темно и сыро.
Такая ночь лишь для строки,
Перо скрипит о том, что было,
На лист легли его штрихи.
Строфа к строфе – пестрит бумага,
Я взор твой пылкий не забыл…
Уже – стихи, в них ты – отрада,
К тебе с желанием моим.
2016