Как-то раз открываешь глаза: а тебе уже 32,
И ты к этому возрасту понял лишь то, что все годы страдал х*е*р*нёй:
Влюблялся не в тех людей, работал не там, где хотел,
Много спал или пил, очень много переживал
по причинам проблем, не стоивших выеденного яйца…
И в конечном итоге – бОльшая часть этих сказочных лет
Утекла в трубу. Ты их попросту про*е*б*а*л.
И теперь сидишь: 32-летний подросток с нереализованною мечтой,
Нет – мечтами. Их было 5 или 6, словом – много. И ни одна
Не осталась висеть на стенке золотой медалью. Или кольцом
На безымянном пальце с текстом «forever yours».
Или дипломом в рамке с благодарностью за огромный вклад
В мировую литературу… – Короче, тем,
что тебе бы напоминало, что ты, в общем-то, молодец.
Нет на теле татуировки, сделанной собственноручно вождём
Африканского племени – за то, что ты спас их детей
От неведомого недуга. И Оскара тоже нет.
Как и фотки, где руку тебе пожимает какой-нибудь президент.
Нет гитары с автографом Боуи и припиской: «to my best friend»…
Хотя есть простая гитара. Правда, без четвертой струны.
Ни угла, что можно было б назвать своим,
ни машины – да что там машина… И машинки для стрижки нет.
Ни работы, ни просто стабильности (ну, конечно, не будем считать
За стабильность – отсутствие оной, и стабильный дол*б*о*е*б*изм).
Твои мама и папа, как сговорившись, начинают внезапно стареть
И просить заботы и всяких там внуков – а ты еще сам балбес.
Ты сегодня с утра откупорил копилку, чтобы наскрести на проезд
Недостающие 32 рубля... |снова гр*ё*б*анные 32| -
Даже нет детей, чтобы в старости всем соврать,
Что ты предпочел семью карьере супер звезды.
Нет, не то чтобы твоя жизнь ну совсем пошла под откос…
Ножки есть, и ручки, и зрение ничего,
На здоровье не жалуешься, хотя представляешь порой,
Как тебя сразил какой-нибудь новый звериный грипп,
Ты лежишь такой бледный: прощай, мол, жестокий мир.
А вокруг все плачут: ведь ты еще молодой…
32 – это вам не 40… ладно – это не 72!
Только это фантазии – ты-то здоров, как бык, -
И поэтому нет оправданий за про*ё*б*анные 32.
Ты еще мечтаешь прославиться, сделать что-то, внести свой вклад...
Даже если не вклад в искусство, хотя бы издать роман...
Ладно, пусть его не издадут, - но хотя бы его написать.
А еще - съездить на год в Индию, покататься там на слоне
И на сёрфе. Вернуться назад с шоколадным загаром и дредами ниже плеч,
Научиться играть на гитаре и петь, а еще – сесть на шпагат,
И конечно же встретить ту, кто тебе предназначен судьбой,
Чтобы стать вдруг единым целым – чтоб ни золото, ни болезнь,
Ни женитьба, ни бытовуха не могли бы вас разделить.
Но за эти 32 года ты вечно любил не тех,
И тебя любили не те. И не во время. И не так,
Как хотелось еще в 14 лет. Да чего там – и в 32.
Очень хочется взять этот лист… он исписан с обеих сторон,
Правда, чем-то невнятным: «родился, учился, имел такой-то талант,
Плавал брассом, ходил в поход, 2 раза ломал свой нос
И один раз – чужой. Кончил школу, женился до вуза –
на первой встречной и зря, б*л*я*д*овал года 3 примерно,
развёлся, закончил вуз. Стал артистом такого-то театра,
никак себя не проявил. А потом – как в тумане – погоня за скользкой мечтой…
И каким-то немыслимым образом вдруг проснулся – и 32…»
Очень хочется взять этот лист, подвести под ним красным черту,
И потом написать: «Заявление: я старался – но я не смог.
Я, такой-то такой-то, не справился. И я у вас не прошу
всё начать с начала, с нуля - потому что не понял сам,
Как я всё это про*е*бал. И когда. И зачем. И что именно - это «всё».
Предлагаю GAME OVER. И выберете игрока
С меньшим уровнем детства в жопе и маленькой головой…
А дадите еще попытку - я и новые 32
Про*е*бу, как два пальца... Я не извлёк урок.
Я сдаюсь. Можно мне как-то сразу всё пролистать
до последней страницы и подсмотреть ответ
К этой странной задаче, в которой я не разобрался, а?»
«Можно. Можно, Серёжа. Или как там вас звать? Андрей?
Год рождения? Серия? номер? Вот, нашла. Ваш ответ: 32»