Юле Михайловой
В заснеженном саду с малиновых ветвей,
Роняя перьев бирюзу, взлетают птицы.
Прохладны пальчики невозмутимой Чтицы,
И мрамор книги белого белей.
Ни сжатых губ, ни шёлка, ни волос
Не трогают природы перемены.
Из облаков, из розоватой пены,
Из лепестков, из воздуха, из слёз,
Из тихого движения руки,
Невидимо листающей страницы,
Содеян голос бессловесной Чтицы
Безмолвию и шуму вопреки.