Завывает ветер на балконе,
свет почти весь день горит в квартире,
зимы, вёсны скачут, будто кони,
и стреляют в сердце, словно в тире.
Мы поставлены у стен мишенью,
и года выстреливают метко,
не спасёмся ни стихом, ни пеньем,
после нас останется отметка
на доске, на мраморной и тонкой:
прошлый век и век, сейчас идущий,
между ними – знак тире и только,
сосчитает годы здесь бредущий.
Завывает ветер на балконе,
годы пробежали, будто кони.
февраль 2016.