Как долго ждали чистые страницы,
Когда перо коснётся их слегка,
И строк искристых полыхнут зарницы,
И задрожит взволнованно рука.
И пусть неровен почерк торопливый,
И сбивчив ритм, и слог не столь хорош,
Слова на лист – алтарь падут стыдливо…
Но искренней и чище не найдёшь.
Они легки, как пёрышки жар-птицы.
Наполнены и светом, и теплом.
Строкою за строкою – из темницы,
Вставая вольной птахой на крыло.
Из подсознанья вырвавшись наружу,
Приобретая голос, плоть и стать;
От бренных пут освобождая душу,
Родится стих, чтоб позже песней стать!