мы, как будто на полу-строчке, были брошены кем-то высшим,
словно кто-то писал новеллу, но забросил едва начав,
и похоже, сейчас нарочно, не желая кого-то слышать,
он на нашей бумаге белой вдруг рисует свою печаль.
этот город был слишком мелок, под беззвёздными небесами,
словно звёзды тогда погасли, свет был лишь от одной искры,
будто стих на асфальте мелом силы высшие нам писали,
только дождь - виртуозный мастер, строки лужицами укрыл.
мы, как выдумка фантазёра, что устал и труды покинул,
перепачкав все переплёты в кляксы из дорогих чернил.
я мечтаю покинуть город, по дорожкам из героина,
чтоб не помнить, какого чёрта, ты так просто меня забыл.