Идёт спор, можно ли, на родине Сергея Есенина, в Константинове, строить новые, шикарные дома, как бы этим, стирается грань между есенинской Русью, и настоящим.
Вот по разбитым улицам,
По грязным площадям,
Опять идёт экскурсия
То здесь, то там, то сям.
Идут, подошвы шаркают
По старой мостовой
И с видом умным, грамотным,
Всяк крутит головой.
Экскурсовод заучено
Толкует каждый раз:
«Здесь жил, беды не ведая,
Поэт российский, наш.
По этой вот, поляночке,
Он бегал по траве,
Потом влюбился в Снегину,
На утренней заре.
И вроде бы, по этому
Он стал писать стихи.
А здесь, (крадучись к Аннушке!)
О куст, порвал портки.
Но нет давно и веточки
От этого куста.
Его снесли бульдозером
Вот эти, господа.
Хоромы понастроили,
(Котеджами зовут),
И на края Есенина,
Похоже, все плюют.
Никто давно не носит-то
Армяк или зипун,
Поди уже не помнят все,
Как выглядит шушун».
Все слушают внимательно,
Кивают головой…
А я смотрю на публику,
И сам уже не свой.
Да что же вы, родимые,
Заныли про старьё!
Избушек стало жалко вам?
Да разве ж то жильё?
Вы сами то, умнейшие,
Живёте в городах!
В квартирах, да с удобствами,
И ездите в лифтАх.
И по асфальту чистому
Гуляете в туфлях.
Куда хотите, ездите,
Купаетесь в морях!
А мы должны, по вашему,
Здесь жить как в старину?
В избушках перекошенных…
А может быть, в стогу?
Давайте поменяемся!
Вы поживёте здесь,
А я, золотоглавую
Поеду посмотреть.
А вдруг, вам всем захочется
Картошку посадить,
Да сена, для кормилицы,
С улыбкою, косить.
Театров, правда, нет у нас.
Да и «удобства» нет.
Зимой, под вьюги пение,
Помчитесь в туалет.
И может быть, вы вспомните
Как наш сказал поэт,
Однажды выйдя вечером
В поля, под лунный свет
………………………………………
Неуютная, жидкая лунность.
И тоска бесконечных равнин.
Вот что видел я в резвую юность,
Что любя проклинал не один.
Мне теперь по душе иное,
И в чахоточном свете луны
Через каменное и стальное,
Вижу мощь я родной стороны.
………………………………………………….
Полевая Россия, довольно
Волочиться сохой по полям.
Нищету твою видеть больно
И берёзам и тополям.
……………………………….
И внимая моторному лаю
В сонме вьюг, в сонме бурь и гроз,
Ни за что я теперь не желаю
Слушать песню тележных колёс.