Она не верит сама себе, и все что придумано ею - так себе,
Она даже молится Богу, особенно не надеясь...
Что здесь сейчас ее счастье ждет, а жизнь быстро бежит, а не просто идет,
Уплотнятся время, а она все думает, что оно есть,
У нее столько забот, не перечесть.Но страсть одна- за писанину засесть,
Она прячется в ней от невзгод внешнего мира,
Все ,что пишется - ее правда, и герои реальны ее, она любит и ценит пространство свое,
И звучит у нее внутри волшебная лира.
Реальность груба. Пахнет бензином и выхлопом мегаполисный новодел,
Байкерным хрипом- эхом выдохнет архефактический "неудел",
Полна до краев и кругами очерчена, на ветки метро, как на вертел наверчена. Надел -
Москва: атипическая,психиотическая, мекка православно- "business-тическая" для всех "deal"
Ее новеллы нелепы. Их не буду читать. Там нет псих-советов, а их привыкли искать,
Нет исторической правды- ее нигде априори нету.
Ее герои в метаниях, им себя не понять...Все отдают, вместо того, чтобы отнять.
Благодородно- нежизнеспособные. Лишние пустоцветы...
Она все видит, когда пишет, не замечая ничего вокруг,
Она не предчувствует случай, и враг- ей друг,
И если она о чем нибудь сожалеет...
То только о том, что выныривая из волн фантазии,
За какой нибудь необходимой для физической жизни оказии,
...часы тикают...Все она написать не успеет...
И этот город,Москва, он не терпит поражений,
Он был всегда таким, даже до последних преображений,
Здесь колокольный звон, здесь денежный звон- все его слышат.
Здесь локти вновь прибывших со всех сторон,
Здесь новые возможности, оживший сон...
Здесь Рим третий, здесь же новый Вавилон.Она же -...пишет...