нет времени,
есть прошлое в настоящем,
в тепле ускользающих рук,
в этом бездушном,
не щадящем,
одиночестве,
и в воздухе,
упругом как натянутый лук.
нет личных пространств,
есть дыхание художника,
взгляд оценивающий,
долгий, пристальный.
и блюз, звучащий
из радиоприемника,
на этой богом забытой пристани.
на минуту, две,
спешат восковые часы,
можно их остановить,
но не возможно остановиться,
как звезды утром,
в созвездии Весы,
тают: волосы, глаза, лица.
свет сквозь ткань,
россыпью медных монет,
по восковым фигурам,
разбросан,
кем-то не слышно,
можно выбрать образ,
создать самому,
если его нет,
и посмотреть что вышло.
тишина,
потрескивание помех,
радиочастот,
из репродуктора,
стекающей на пол,
радиостанции.
как механическая несовместимость
финальный аккорд
и почти не слышны,
овации,
овации,
овации ...