О, бедная изысканная проза...
Ты деревом пускаешь сто корней
И стынешь к ночи леденистой розой —
Что делать с неподвижностью твоей?
Поэзия резвей — саднит изменой,
К любви рифмуя кровь который раз,
Кругом видны её мерцающие гены
И с бытием коварная игра.
Поэт с гитарой больше, чем поэт,
Но без гитары, всё-таки, не меньше —
Взыскует слов, что источают свет,
И с рифмой обращается, как с гейшей.
Гудит словесный баховский орган —
Куда там клавесину или лире.
Просодия острей, чем ятаган,
И с ней немыслим договор о мире.
Накинув на плечо наследственный ягдташ,
Спешу на промысел со старым добрым луком,
Крадусь след в след неуловимым звукам,
Работе объявив шабаш.