меня
словно
секундно вскрыли,
как консервную банку.
рукой.
это сколько же надо силы,
чтоб такое творить
со мной?
это сколько же надобно мыслей
блекло-серых.
немытых.
чужих.
чтоб с моей
тщетно проклятой жизни
получился
такой вот
стих?
Пономарева Яна