Мой отец - мужик простой,
Весь седой.
С фронта раненый вернулся
Домой.
Не лукавил, не тужил,
Просто жил,
Иногда по вечерам
Водку пил.
Он о Боге вспоминал
Иногда,
А чужого он не брал
Никогда.
За столом он брал
Последний кусок,
Нету чая -
Пил крутой кипяток.
В люди вывел пятерых,
Как умел,
А себя он никогда
Не жалел.
У могильной у плиты
Постою,
Я: «Прости меня, Отец», -
Говорю.