Прицел не сбит, и ясны цели -
Но мажу вновь и вновь.
Все стрелы мимо пролетели,
Метут февральские метели,
А я – не в глаз, а в бровь.
А я опять блуждаю между
Трёх сосен на ветру,
Меняю цвет волос, одежду
И нянчу на руках надежду:
Проснувшись поутру,
Услышать вновь трезвон капели,
Свершить прыжок из тьмы!
Летит неделя за неделей,
Метут февральские метели
Моей большой зимы…