Маленький бубен в руках старого Молари говорил с богами.
"Дороги и сны"
Как приходит раскаяние следом, венчая венком вины - так и ты теперь тянешься к свету, уповая на милость Судьбы. Ничему тебя жизнь не учит, опять и опять - в тот же бор: легко заплутать меж ликов, меж благостной Ма и Фо.
Как звон колокольчиков в песне, поёт на ветру струна - откуда в тебе такое, куда смотрит добрая Ма? Ты вроде уже не мальчик, богов повидал в лицо - но много ли это значит в шажке от коварной Фо?
Танцует шаманский бубен, ты молча следишь за ним: уж хуже, чем есть, не будет, о том позаботится Дир.
Когда же замолкнет песня и ритм сойдёт на нет, ты выбросишь прочь надежду и выслушаешь совет.
Никто ни о чем не спросит, в молчании - тишина.
Легко заплутать меж ликов,
меж клановой Фо и Ма