Февраль в России. Скука и снега.
Я увязаю в бытовой трясине.
За гранью потускневшего стекла
невнятный свет исчезнет в рваной сини.
Здесь дни- не дни, а ночи- навека.
В молочных сумерках сок земляники
вдруг разольёт заблудшая весна.
И ветер заметёт меж нами нити.
Я пью дешёвый "гордонс" из горла,
копчу цигаркой небо тёмной кухни.
А где-то там "борьба добра и зла"-
прожорливый февраль от снега пухнет.
Мне сесть бы в поезд, что вдали звучит
гудком протяжным призрачного счастья,
иль раствориться в шёпоте молитв,
отдав себя всецело высшей власти.
В России тьма, снега и холода.
Стираю память "левым", терпким джином-
ты не вернёшься, дай Бог, никогда,
и не останется следа отныне.