Белым полем стал зимою грязный пруд.
Пахнет серой: фейерверки дети жгут.
Рвутся к звёздам разноцветные огни,
Но – не вырваться из этой западни! –
Разбиваются о чёрный небосвод.
Завтра, милый, мы встречаем Новый год!
(из сборника "Жёлтый тромб")