Представь себе: ушел двадцатый век,
Не восемнадцатый, не девятнадцатый -
Двадцатый.
Вослед ему родился человек,
Как Пушкин. Воля Бога. Замок? Хата?
Россия - колыбель.
Малыш растет. Про Пушкина узнает,
Что остров есть, на нём - дворец и ель,
Грызет орешки белочка ручная.
Из миллиона - лишь один малыш...
Годочек - за годком. Все - выше, выше, выше.
И вдруг прошепчет ветер майский: "Слышь?
Мальчишка-то талантлив - вирши пишет.
А в них..." Я тут, пожалуй, помолчу,
Прислушаюсь к душе стихотворений.
...Как целый мир, так я одна хочу,
Чтоб в мире появился новый гений.
Пробудит в нас он доброту и честь,
С колен поднимет, во весь рост поставит.
Рубеж веков. Родившиеся есть?
Век двадцать первый чей малыш прославит?
*****