А мне советуют друзья,
Чтоб книжку издавала я:
«Смотри,как много написала
Стихов и прозы уж немало,
Ужель, не хочется тебе
Свой томик подержать в руке?»
Твердят об этом не впервой,
Но, покачав лишь головой,
Им отвечаю я: «Друзья
Об этом думала и я.
Признаться Вам и я мечтала
Иметь столь славное начало.
Мне так хотелось, верьте мне,
Остаться вдруг наедине
В библиотечной тишине
Хоть и в чердачном помещении,
И в самом скромном оформлении,
Но с Лермонтовым наравне!
Теперь, когда я старше вдвое
Кумира моих юных дней,
То место я совсем иное
Нашла поэзии моей.
Я поняла, что не сравниться
Мне с ним ни рифмой, ни строкой.
Пусть день и ночь начну трудиться,
Забыв про сон и про покой.
Пускай стоять мы будем рядом,
Зажаты плотно с двух сторон,
Читателя пытливым взглядом,
Мой томик будет обойден.
В забвении стану я пылиться,
И тихо ждать из года в год:
Когда же и мои страницы,
Хоть кто-нибудь перелистнет!
Я не хочу судьбы такой.
К чему томиться в ожидании?
Чтоб насладившись сбывшейся мечтой,
Впасть тут же в разочарование?
Нет! Лучше жить газетною строкой
И радоваться каждому свиданию.
2007. Ноябрь.