Амплуа.
Зря я не пишу стихи о веснах
и о том, как расцветают вишни.
О любви пишу: большой. Серьезной.
Той, в которой оказался лишним.
А любовь стеклом вскрывает вены.
Миокард мне остро полосует.
И душою бьет любовь об стену.
И... улыбку - кровью, нарисует.
А писал бы я об одуванчиках...
о цветках, что лишь вдохнешь и - пьяный.
То лежал бы, сука, на диванчике.
И любви не знал бы. Окаянной!