я могла бы писать по пачке стихов на дню, обо всём, что соткало душе одеянья из шёлка,
но такая поэзия часто всего лишь дешёвка, а поддельные чувства и фальшь - никогда не ценю.
и от этого строки всё реже рождают ритм, в такт которого танцевали бы все балеты,
каждый день достаю из пачки одну сигарету, но опять и опять не решаюсь начать курить.
как и всем полагается, я бы могла дружить, или даже любить и счастливой быть с кем-то в паре,
но, с недавних времён мне за счастье - читать о баре, изучая когда и кем был получен джин.
да когда-то писался о море прекрасный стих, и казался он глубже десятка морей планеты,
а сейчас не собрать мне рифм, чтоб вместить в куплеты, я надеюсь, ты сможешь за это меня простить.
замечтавшись о небе в тонах Curaс;ao Blue, что наполнили высь, как вино, пустоту бокала,
я, конечно, бы что-то о чувствах тебе написала, только, что тут напишешь - я просто тебя люблю.