идёт божественный конвой. в охране берцы и береты.
том круз в коробке световой буравит дырочку для света.
его везут, а он устал
на ожидаемую рубку являться в полутёмный зал, где мало места и поступка.
судьба балу́ет под оскал - слаб текстом, образов не стая,
он столько в жизни не добрал, что не был даже негодяем.
сам знает:
кто он и какой, и как поэтому нелепо страдать и думать головой,
что на плечах у джонни деппа.
он верит:
и ему подстать до желвака, с надрывом ка́рди
немого гамлета сыграть на среднерусском биллиарде;
пройдя сквозь поры в десцилят скупою каплей гарпагона,
вместить вселенную во взгляд...
но шоу прёт от мастгоона!
ему плевать, кто чем берёт:
тот невесомостью карнизной, внутри другого марракот, а этот внешен организмом.
не попрекай, не срамословь - в телах патриции и поцы,
и светлонеземная кровь течёт под мышцами эмоций.
разни́мся слухом и лапшой,
так к чёрту почерки и пясти, когда опешившей душой
лишь можно клеить сопричастье.
мы с полным правом на сучки в шероховатостях баклушных
душевно равновелики́, за исключеньем равнодушных.
здесь всё угодно небесам - тропой от за́крома до грядки
мы оставляем тут и там сюжетных линий отпечатки.
так в добрый путь из края в край, а после вспыхнувшей разлуки
пишите письма, самурай,
ножом для хлеба
и сеппуки.