поднимая голову к небесному потолку делал вид,что жив.
делал вид,что понимаю больше, сказанного
сэлинджером над пропастью во ржи.
стоял вот так на балконе как астроном-неумеха,
высчитал код вселенной по звездам,
поджигал бумажные ракеты
с претензией на серьезность.
делал вид, что знаю о счастье не из мелодраматичных картин,
что обладаю на это дело исключительным чутьем.
что еще могу отыскать среди всех цветовых палитр
- не черный.
Спал до бессилия, пробовал все возможные зелья бара,
мирился одновременно с чувством дежавю и
синдромом Котара.
делал вид,что разбираюсь в людях,
что могу предсказывать судьбы на кофейных гущах,
загадочно повторяя "мактуб".
но единственный кто меня слушал -
пепел, разлетавшийся по столу.
делал вид, что чьи-то руки лежат у меня на плечах,
да,это банальнее шерлоковского
"элементарно ватсон",
так странно ощущать себя чуть за двадцать,
а влюбленным не ощущать.
ловлю кончиком языка отбившиеся от стаи снежины.
я действительно жив.
действительно ищу сакральный смысл,
вещам придавая магические значения,
предсказываю исходы битв.
но я астроном-неумеха,
высчитывающий небесный код бытия,
старательно скрывающий пустоту внутри.