Мне вчера хотелось пореветь или лучше…напиться,
Разложив фотографии всех, кто давно не со мной…
Гладить руками любимые, размытые лица…
Но они бы не поняли, всегда презиравшие боль…
Совесть и честь берегли, за деньги и власть не сутулясь,
Смело шли, гордо плечи расправив свои, как крыла…
Но судьба гуттаперчевых любит - присели, нагнулись…
Бронза – вовсе не медь, а пружина - совсем не стрела…
Сильные плачут изредка… Чаще от смеха… и злости,
Если последний воздух им боль выжигает внутри…
Двадцать пятое…отмечать не принято на погосте…
Шестнадцать и десять…Вас нет … - Папа, скорей проходи!
Судьи вы или присяжные… соавторы повести…
Вам лишь известен каждый тупик моего «впереди»…
Ваш день рождения, пока я жива, будет поводом,
Тронуть теплом две пробоины в самом центре груди…