Спасибо, Д. В.
В час, когда понимаешь, что близится твой финал,
Ты иссушен, опять одинок и разбит, устал.
И хрустальные слёзы, прозрачные, как кристалл,
Исполняют отнюдь не последний еще хорал...
Ты возносишь молитву безмолвную: «Излечи.
Я запутался, Господи, в сотне своих не-своих личин»,
И душа выжигает рёбра, больное нутро кричит:
«Сделай чудо, прошу, я безмозглый тупой кретин...»
Бог тогда зажигает свечу, говорит: «Гляди.
Вот любовь, от которой не будет болеть в груди.
Вот работа, где ты не погрязнешь среди рутин.
Вот твой мир, вновь воссозданный из руин.
Вот душа полыхает и светится, как рубин.
Это будет.
Ну, полно смотреть.
Иди».
Догорает свеча, и рождается новый вдох.
Собираешь себя из осколков и жалких крох.
Начиная идти, понимаешь: а мир неплох!
Улыбается, чувствуя это, твой личный Бог.