***

Все из воинов идут с Его именем в смертный бой,
Даже если ведется он между сном и разумом.
Ах, как каждый из них опасается стать собой,
И понять, что все одинаковы, хоть по взгляду – разные.
Потому и плодят божков себе одноразовых.

Как наносится краска алая на земли, поля, луга,
Как становится вода с мертвым привкусом…
А они идут и дорога для них долга,
Удаляется с каждым шагом, что было близкого.
Так живые становятся цифрами да записками.

А над близкою стороной ворон черный парит да кружит,
Выворачивается пашня сотнями безымянных плит.
И сосед твой, друг твой, брат твой разворачивает оружие,
Горизонт ощетинится, тьмой и свинцом налит.
«Было слово сначала, и слово было от Бога, и слово было…»
– Пли!