(Л.)
Что могу написать о себе в безмятежную даль?
В твой немыслимо тихий, до моря засыпанный снегом,
Небольшой городок? Что чуть-чуть поживем, и февраль?
Что чернее, чем час до рассвета, лишь стыд пред побегом
От себя, от любви, от такой неуютной Земли?
От любимых и жаждущих в, вечновлекущее синим,
Высоченное небо, ко всем, кого здесь не спасли?
К тем, кого мы уже никогда-никогда не отринем?
Напишу о другом: что все так же живу и люблю,
И, по прежнему, счастья значительно больше, чем горя.
Промороженный градусник медленно двинет к нулю.
Может быть даже там: у далекого, спящего моря...