Выпадаю…
Из обоймы новых дней
выпадаю,
как отстрелянный патрон.
С каждой ночью –
всё бесцветнее мой сон,
с каждым утром –
просыпаться холодней.
Но встаю, черт побери, и выхожу
то под ливень,
то под тихий снегопад,
то на вечное сиянье звёзд гляжу,
то под ноги, где бежит моя тропа.
Открываю присной памяти музей,
не туман клубится там - желаний дым.
Вспоминаю поименно всех друзей
и врагов – не скопом – поклонюсь и им,
потому что не всегда был в спорах прав,
заблуждаясь, не прощал чужих грехов
и коней любви менял у переправ,
убегая прочь до первых петухов.
Словом, пожил, прожил,
где-то наследил,
крепко зля кого-то, радовал других.
Обжигал и обжигался, но слепил
Что-то из надежд...
К примеру, этот стих.
фото из Интернета