Я – старое, пыльное чучело,
Трофей позабытого лета.
Меня реставрации мучили,
Потом отменили и это.
И вот я сижу, как привязанный,
На вахте бессменной в квартире.
Но счастья не видел ни разу я
В комфортном бесчувственном мире.
Мне чудилось – окна распахнуты
И вновь я парю в поднебесье,
Остался убийца обманутым…
Привычка – и всё ещё здесь я.