Я соткан из мелодий и стихов.
Уверен, это дар и наказанье.
Но сколько поэтических крестов
Поставлено, а было ли признанье?
В России, если умер - ты поэт,
А, коль живёшь, пиши, пока есть силы,
Со смертью твой нетленный силуэт
Помянут некрологом у могилы.
Сегодня, как и много лет назад,
Поэт - простая капля в океане,
Делю, что радует меня и чем богат,
Уверен не убьют, а только ранят.
Один ушёл по счёту «сорок два»,
Другого в тридцать семь сразила пуля.
История, признаюсь, не нова,
Пока есть счёт и отливают пули.
Ну, а потом, давай во всю орать,
Мол с Богом говорил и всё такое…
Эх, Вы, ценители поэтов, вашу мать,
При жизни не ценившие святое.
Так, может быть, покуда жив поэт,
Не нужно обливать сатирой строки ,
Чтоб не сказать через отсветы лет:
«Поэты – это Господа пророки».
Я соткан из мелодий и стихов,
Не знаю, это дар иль наказанье.
Нам столько поэтических крестов
Поставлено, но было ли признанье?