оттого, что рана твоя больше тебя в стократ
и кричать позволено только в листы тетради,
ты не спишь и думаешь: "нужно уехать в штат,
какой-нибудь там Висконсин, посеять сад,
жить в безмолвии и осаде,
поливать лужайку, кормить бельчат,
пить сухое белое на террасе.
оттого, что нет у тебя ключа
от нормальной жизни и дни горчат
ты мечтаешь лететь по трассе,
справа лес, а по левую сторону Тихий шумит
и нет большей свободы, чем мчаться с дождём по апрелю,
видно так меня любит Вселенная, что зашит
где-то между висками сильнейший магнит,
когда я год прикован к постели.
вот ты думаешь: «нужно сменить локацию, стиль,
обрести свою веру, прозреть, созерцая ландшафты".
проще грезить, что ты уже там, после опыта миль,
попиваешь свой кофе, поёшь водевиль
и не был никогда распятым
на кресте повседневности, серой сырой хандры.
ты так хочешь дорогу, скорость, ветра и скалы,
чтобы тайно надеяться резко слететь в обрыв,
мол, Вселенная, выводи меня из игры.
я хочу всё сначала.