Высоцкий пел нам песни под гитару,
Которые когда-то сочинил,
И каждое своё чеканил слово,
Про то, что он любил и не любил.
А пел он так, что слёзы выступали,
У наших ветеранов, стариков,
Пел про войну, как люди умирали,
Про горе матерей, сестёр и вдов.
Оставил нам великое наследство,
Мы песни продолжаем напевать,
Они прошли стрелой сквозь наше детство,
И мы его не можем забывать!