Почему мы так жестоки
и скупы на ласку в слове?
Как рабов нас гонят сроки,
отговорки наготове.
Мы торопимся куда-то,
за морями счастье ищем,
но она не виновата,
блудных ждёт в своём жилище.
Ждёт, прощая все проказы,
если их назвать так можно,
верит в занятость рассказам,
верит в то, что невозможно.
Ждёт звонков и писем редких,
даже, если очень тужит,
но похвалится соседке,
дескать, сын карьере служит.
И когда жизнь станет таять,
как снежинка на ладони,
всё равно утешит память
фотография в альбоме.
Лишь потом придёт расплата
и с себя всё горе взыщем,
нет возврата - есть утрата,
от которой, словно нищий.
Не отдал того, что мог бы,
не принёс букет сирени…
Стать готов, как перед Богом,
перед мамой на колени…..