Поэзия - то - крик души,
То - шёпот звёзд в полуночной тиши,
В мерцающем пространстве удаляясь.
Возникла ниоткуда. И куда
Уйдёт в далёкие грядущие года,
К своей свободной жизни устремляясь?
Есть строки вечные, и мы
Читаем эти строки, как псалмы,
Священным звукам музыки внимая.
Есть пустота - как шевеленье губ,
Когда не слышит ухо тайный звук,
Лишь колебанья воздуха снимая.
Как часто - "проза жизни" - говорят,
Не понимая, что который век подряд
Вся жизнь насыщена рифмованной строкою.
И в радости, и горю вопреки
Мы пишем, пусть наивные , стихи,
Идём своей, нехоженной, тропою.