Синкопой окажется лишняя нота,
Семь нот в миг исчезнут, но станут едины –
И радугу жизни, пресытив полётом,
Все мы поспешим вдруг к летящим нейтринам.
Нас тянет невидимый кто-то за нити,
Но всё гениальное – просто однако:
Открытия нам даются наитием –
Нутро небоскрёба – есть сущность барака.
Семь нот в нотном стане, семь дней на неделе,
Седьмая струна – не гитарная жажда –
Убрали сруну, и гитара на деле
Аккордом другим запела однажды.
Нас магия чисел запутать стремится,
И каждый из нас живёт Гороскопом,
Но время едино, а мы испаримся,
Чтоб снова возникнуть после Потопа.