"Он сидел за столом и привычно стихи сочинял:
"Будь я рюмкой простой, ты пила бы вино из меня,
Мне бы месяцем стать и смотреть на тебя по ночам,
Я хочу быть дождём и струиться по милым плечам..."
Я лежала, а он оторваться не мог от стола.
Так ко мне и не лёг. У него однобокий талант."
(Эрочка)
***
Ну и глуп же мой друг...
Он хотя и поэт - эту ночь я ему не прощу,
Целый вечер на мне свои вирши читал,
А под утро сказал: - "мне к врачу" ?