"Я пишу тебе письма из маленьких комнат,
где предметы на ощупь тепло твоё помнят,
где всегда просыпаешься с лёгкой тоской,
а среди тесноватых кирпичных коробок
вырастают стога, голубые сугробы,
застывает под корочкой льда молоко."
(\ /)
( . .)
***** c('')('') *****
Шлю тебе не бессмыслицу из неответов,
Заключённые в склепы бумажных конвертов
Песни пафоса под настроенческий флёр.
Где не сходит усмешка с поблёкших полотен,
Шарм надуманных истин абсурдно бесплотен,
И надменно лукав ускользающий взор…
Шлю минутные нежности утренних бликов,
Танец первого снега над уличным ликом,
Лепестками морозных цветов кракелюр…
И поверив в моё нечернильное слово
Ты поймёшь, что с тобой мы не люди, а совы
И, быть может, шепнёшь долгожданное "лю…"