Хворает день.
Простужен,бредит,изнемог.
Как будто не ноябрь-апрель
Присел на корточки и солнца ждёт.
Но нет,повалит снег,
А по утру морозцем хрястнет.
В России дорог тот билет,
Что не в кювет и не от крови красен.
Судьбе своей наперекор,
Мы,закалённые морозом,
По снегу можем босиком,
А вот,комфортно и тепло-
Уже нам сложно.
И эта странная напасть
Из века в век-веками,
Какая ни была бы власть,
При нас от нас и с нами...
Ей богу,что-то здесь не так,
Под этим нашим небом.
Исправил б гроб,но не горбат
И никогда им не был.
Осталось,верить в чудеса.
В великие и малые знамения,
Когда умом постичь нельзя-
Иного нет мировоззрения.