За строчкой строчка тянется волна.
Лист окроплён и выеден курсивом.
Но никуда не уведут слова,
в которых нет добра, мечты и силы.
От тяжких дум клонится голова.
Опять перо в бумажный лист вопьётся.
Нет, никуда не приведут слова,
в которых сердце искренне не бьётся.
Разломлена судьба напополам,
но из разлома лучше Богу слышно.
Прошу Тебя, доверь меня словам,
где каждый звук Твоей любовью дышит.
Быть может, и тогда не умирюсь,
быть может, вновь останусь непокорной.
Но, может быть, тогда не побоюсь
любить Тебя любовью непритворной.
И, может быть, тогда, у спелых лет,
узрев себя во множестве зеркальном,
Тебе на ушко прошепчу ответ
на тот вопрос, на главный, на печальный.
И Ты, размноженный повсюду и во всех,
меня по глупой голове погладишь
и убелишь, как убеляет снег,
и всё уладишь, как всегда, уладишь.