Мне на плечи кидается век-волкодав,
Но не волк я по крови своей,
Запихай меня лучше, как шапку, в рукав
Жаркой шубы сибирских степей.
(О. Мандельштам)
Ругаем время. Но оно ли
Виной всему, чем болен мир?
Оно – свидетель, и не боле.
Немой, невидимый эфир.
Оно приходит и уходит.
И прочь уносит мишуру.
И кто из нас ему угоден,
А кто совсем не по нутру –
Оно не скажет. Скажут люди,
Кивнув, опять же, на него:
Мол, время, время нас рассудит.
Но судит ли оно кого?
Мы сами лепим этикетки
На всё, что видим, чем живем.
Наивные, как наши предки,
Свой век жестоким мы зовем,
Железным, тягостным, свинцовым…
А те что в прошлом – золотым,
Серебряным…Не видя в новом
Того, о чем весь век грустим.
Ругаем время: всё в нем плохо…
И не возьмем простого в толк:
Мы сами делаем эпоху,
Пока наш голос не умолк.