Люди, жестокие, глупые люди,
Что же вы бьёте всегда по больному?
Как не старайтесь, нежнее не будет
Пуля, что послана вами другому.
Сколько костров погребальными стало,
Сколько же слов обжигало обидой!
Так неужели вам всё ещё мало
Встреченных лиц обречённого вида?
Мрачно-бесцветные, ставшие целым
С собственной тенью, желаете крови,
Чтобы, раскрашенный чёрным и белым,
Мир выделялся на алой основе.
Что же? Забейте в страдание слеги,
Радостно слейте на ближних помои.
Лучших цветов молодые побеги
Тянутся к солнышку из перегноя!