Это поезд набирает ход.
Это время ищет провожатых.
Это небо небо раздает
в каждый клювик общества пернатых.
За окном – осенний фестиваль
переехал в снежную больницу.
Ни о чем по-прежнему не жаль,
ничего уже не повторится.
Что-то мы заполнили не так,
написав дорожную анкету:
вскрылся незначительный пустяк –
станции, куда мы едем, нету.
Ни перрона там, ни фонаря.
Как же так? Но нам же обещали!
Проплывает зимняя заря
в облаках заснеженной печали.
Как же так?! Есть на руках билет.
И оттуда письма приходили.
«Тех, кто их писал, в живых уж нет.
Слишком долго, ожидая, жили.
Слишком долго собирались в путь
те, кому они писали письма».
- Вы теперь куда?
- Куда-нибудь…
Не совпали поводы и числа.
Не связались в узел времена.
Ждут нас поминальные обеды,
где вином не смоется вина.
К нам однажды тоже не доедут…