На часах угрожающе два сорок пять
Надо спать. Не читать. Не листать. Не писать.
Не мечтать, монитором не мучать глаз,
Просто лечь бы в постель и сразу - раз! -
Улететь в зачарованный личный рай,
Где читай, мечтай, летай, играй,
И от ветра в небе слеза в глазах.
И без разницы, что сейчас на часах.
Нет их.
-————
Только здесь, на планете этой Земля
Я как шхуна в течении без руля,
Я - не я, если ритм жаждет в мир прийти
И ему плевать на мои пути,
На режим, на планы, на время дня
Кто рожал дитя, тот поймет меня.
Кто хоть раз писал словно под огнём,
Тот поймет, что я говорю о нем.
И не важно насколько крепка рука,
Если хочет в мир воплотится строка
И плевать насколько крепок ты сам
Если нужно прильнуть к земле небесам.
—————
Время такое: нужно валить леса,
А я все строю лестницу в небеса.
И в социальных сетях то паника, то грызня.
Нет, господа, теряйте себя без меня.
Больше не в силах брать эти склоки на ум,
Слышать хочу в синем небе сосновый шум...
Видеть хочу не семьдесят герц экран,
А разнолесье, в ночь уводящий туман.
Как вечереет, в бликах заката покой,
Как разливается Млечный Путь над рекой...
...
Город не спит. Город слепит глаза.
И тишина на лестнице в небеса...
______________________
Есть ли имя у Света?
Может быть ощущение первого ветра весны,
Что тебе на рассвете в ресницы вдохнул свои сны -
Это имя для Света?
Или сверху комета
Разметала свой хвост словно рыба с востока на север
И теперь на Фаррерах пророс звездный клевер,
Что цветет как аврора на небе,
Это имя для Света?
Или может быть это
Когда Ангел легонько
Коснулся пером с крыл до щечки ребенка
И ребенок впервые улыбку счастливую миру явил...
Это имя для Света?
Я не знаю...
Но чувствую где-то
Между ритмом дыханья и яблочным спасом твоих поцелуев
Между счастьем и трепетом ясносознанья бликует
Забытой косой на межи
Лишь одно только имя для Света есть -
Жизнь...
________________________
Как змея отбрасывает кожу,
Я меняюсь в круг из год в год.
Круговерть желаний подытожу,
Чтоб вновь наметить оборот.
Как росток выходит из под снега,
Несмотря, что ноша тяжела,
Замираю на исходе бега,
В цель себя пускаю, как стрела.
И неважно, что за расстоянье,
Учтены ли ветер, дождь и снег,
Учат книги: сбудется желанье,
Если вектор выбрал человек.
И на это ангел улыбнется,
Тронув щеку кончиком крыла,
Люди верят, что все удается,
Потому что воля их была.
И неотвратимо смотрят звезды
Вниз на обитателей планет.
Загадай желание, будь серьезной,
Ничего несбыточного нет...
И летят созвездья сквозь столетья
Через километры мерзлоты.
А за ними все желанья эти,
Растворяя, словно соль, мечты.
Учат книги снова: не желайте,
Нечем вам желанья заслужить.
Ведь исчезнуть лучше в непризнанье,
Чем признать, что не мечтать = не жить.
Чтож
И верно, хватит слушать книги,
Каждый свой сценарий пишет сам,
От завязки до конца интриги
Твой сюжет знаком лишь небесам.
Словно змей, отбрасывая кожу,
Становясь юцом и мудрецом,
Я в мечтах миры свои умножу:
Ведь Свобода - это быть Творцом.
_______________________________
До чего мы дойдём так на деле,
И куда нас порыв заведёт:
То писать избегаем недели,
То летим - вдохновенье не ждёт!
То листы разбросаем по полу,
Быстро чиркаем в черновиках...
То замрём, опустив очи долу,
Замечтаемся с книгой в руках.
Дар писательский - трудная ноша,
Ее каждый пытался бросать.
И неделю молчать вроде проще...
Но потом снова тянет писать!!
________________________
Я не хочу знать, как там в Риме дела... Я всё сказала уже, наверное. Даже записки, которые я вела стали казаться какими-то... лицемерными. Я не хочу про погоду, про общий сплин, я не хочу до полночи, хватит драмы. И мне без разницы: ты ночуешь один или с какой-то великосветской дамой. В целом, это должно было произойти, мы оба знали цену боли сердечной. Знали, сближаясь орбитами в звездном пути: музыка наших сфер не способна быть вечной. Опера тОска в русском звучит, как тоскА, в русской рулетке пуля одна играет: Ты ведь мечтал о тихом щелчке у виска, когда душа от ужаса обмирает, но ты открываешь глаза и не видишь кровь, и всё вокруг обретает былые краски?.. Поэтому, я, конечно, слушала про Любовь, но в целом, вполне узнавала эти старые сказки. 25 лет, это почти как мать. Или супруга с очень солидным стажем. 25 лет. Что мне в тебе не знать? Чем обольститься? Не интересно даже. Что же тебе исчезнуть-то не даёт? Что тебя держит, что заставляет вернуться? Впрочем, меня это уже не... Отправляйся в полёт. Я тоже хочу в настоящую жизнь проснуться.
________________________
Семь ступеней наверх,
Только не торопись,
Ты не лебедь, ты - стерх,
С вороным пером ввысь
Не взлететь от врагов
Убелив добела
Семь грехов - семь шагов...
И всего два крыла.
_________________________
я остаюсь по-прежнему
в ночной тиши
бегу с тобой по вешнему
в проспект души
ищу слова, что тают,
как снег
и лишь курсор мигает
во след
что на бумаге теперь
не сдержать
я создала себе дверь
в «сбежать»
свой новый мир
наверное рай
мне там не нужен кумир
а ты
играй
___________________
Эти девочки...
Губы и тонкие руки,
Дорогие браслеты и платья в гиперболе женских фигур.
В Инстаграме, как в баре, томно, как будто со скуки:
Утомленные позы и вдаль уносящий аллюр.
Убегать оставаясь...
Как же это возможно?
Не прощаться прощаясь,
Исчезать вникуда, продолжая онлайн
Быть в себе,
но при том постоянно общаясь,
Принимая как должно
Свою жизнь, как наскучивший вайн.
А потом
На игле социального одобрения,
Под прицелом из мнения незаинтересованных лиц
Словно куклы, лишенные тени сомненья,
За секунду на хайпе не видят границ
Своего и чужого, что тонко, что плоско,
Что красиво, что грубо, где логики нить,
И стараясь для всех, без разбору, быть близкою в доску,
Упускают, что доски успели прогнить.
_____________________
2b continued ...