Я из парадной вышел и пошёл
Туда, где невозможно оправдаться,
Дорога, лето, белый порошок.
Я повернул обратно.
Отказаться?
Но отказаться от чего?
Стихи мельчат,
Чтоб соответствовать тому, что мелко,
Теряют в ритме, в новизне.
Я слышу, как звенят железные тарелки.
И это приведёт к войне.
Железные улики – это месть
Патриотического транса,
А соболям на шее – что за честь
Висеть в последнем жутком танце?
Так посмотри на жизнь в упор –
Ведь проще быть убийцей, чем поэтом,
На заднем плане воет хор,
И ночь кончается всепобеждающим рассветом.
08:40, 22.01.14