Миражи… И в них я привычно брожу.
Что там, Боже мой, я такое ТВОРЮ?!
Просто хочется мне рассказать – расскажу,
Просто хочется мне говорить – говорю.
И какая же неисчерпаемость тем!
Вот последний листок сгорел на ветру…
Ну, а я, как всегда, в долгу перед тем,
Кто делами земными был замкнут в круг,
Кто в трудах и заботах ткал жизни нить,
Продевая её в серых дней иглу,
Не успел сгоревший листок проводить,
Проглядел вдали холодеющий луч,
Не увидел, как он тихонько тлел,
Как желал напоследок его согреть…
Разве есть в том вина его, что проглядел –
Он был занят, и занят он будет впредь!
Потому что влеком он своей судьбой,
Потому что он замкнут в свой трудный круг…
Только сердце его даст внезапный сбой,
Непонятной печалью исполнясь вдруг…
«Не печалься! – его я тихо прошу, -
Постарайся только меня понять:
Если хочешь, сейчас я всё расскажу…
Кто расскажет тебе это, кроме меня?