Стихи не лягут без труда.
На лист бумаги белоснежной.
Они подчас там где листва.
Порой осенней и мятежной.
Звенят они в осколках волн.
Что хрусталём о скалы бьются.
Бывает так, уходит сон.
Они же в след, не остаются.
Как их поймать, каким силком?
Каким арканом заарканить?
Поверьте мне, не смысл в том.
Стихи ведь могут словом ранить.